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TERREMOTO EN CHILE, LA BARCAROLA - Poema de Pablo Neruda

La tarde del 22 de mayo de 1960, un terremoto de 8,9º en la escala de Richter, azotó el sur de Chile.
El gran poeta Pablo Neruda, conmovido por la tragedia, escribió el poema “Terremoto en Chile, La Barcarola”, del que citamos un fragmento:


Allí, en el comienzo de la primavera marina,
cuando el ave asustada y hambrienta persigue a la nave
y en la sal apacible del cielo y el agua aparece el aroma
del bosque de Europa, el olor de la menta terrestre,
supimos, amada, que Chile sufría quebrado por un terremoto.

Dios mío, tocó la campana la lengua del antepasado en mi boca,
otra vez, otra vez el caballo iracundo patea el planeta
y escoge la patria delgada, la orilla del páramo andino,
la tierra que dio en su angostura la uva celeste y el cobre absoluto,
otra vez, otra vez la herradura en el rostro
de la pobre familia que nace y padece otra ver espanto y la grieta,
el suelo que aparta los pies y divide el volumen del alma
hasta hacerla un pañuelo, un puñado de polvo, un gemido.

Por los muros caídos, el llanto en el triste hospital,
por las calles cubiertas de escombros y miedo,
por el ave que vuela sin árbol y el perro que aúlla sin ojos,
patria de agua y de vino, hija y madre de mi alma,
déjame confundirme contigo en el viento y el llanto
y que el mismo iracundo destino aniquile mi cuerpo y mi tierra.

Ay canta guitarra del Sur en la lluvia, en el sol lancinante
que lame los robles quemados pintándoles alas,
ay canta, racimo de selvas, la tierra empapada, los rápidos ríos,
el inabarcable silencio de la primavera mojada,
y que tu canción me devuelva la patria en peligro:
que corran las cuerdas del canto en el viento extranjero
porque mi sangre circula en mi canto si cantas,
si cantas, oh patria terrible, en el centro de los terremotos
porque así necesitas de mí, resurrecta,
porque canta tu boca en mi boca y sólo el amor resucita.

Pablo Neruda

Enviado por
ALTERNATIVA POPULAR 1815

ESPACIO SOLIDARIO
Montevideo - Uruguay
ap1815fa@adinet.com.uy
ap1815fa@gmail.com

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Encuentro cultural: libros y poemas + show artístico









CORDIALMENTE INVITADOS

jueves 26 de noviembre 2009
¡confirmado!
en:
"EL TANO DE ARRIBA" - 19 hs.
Diaz Velez 4492 esq. Río de Janeiro-Cap.

ENCONTRARTE

presentacion de libros
lecturas de poemas
show artistico ¡micrófono abierto!

AUSPICIAN:
ESCRIBIRTE: http://www.escribirte.com.ar/
INDEXARTE: http://www.indexarte.com.ar/
MERCADOLIBROS: http://www.mercadolibros.com.ar/

UNA NOCHE INOLVIDABLE:
Música y poemas en radio: sábados de 21 a 24 (hora de bs.as.)
http://www.radiosentidos.com.ar/

coordinan: carlos fernández - susana gil - ricardo cardone

comunicate: artistica2010@gmail.com  -tel. 4784.9340

La colección “Los detectives salvajes”
de Libros de la talita dorada
invita a la presentación de


En la exacta mitad de tu ombligo


libro de poemas
de Jorge Money


que se llevará a cabo
el viernes 21 de agosto a las 19.00
en el
Centro de la Cooperación Floreal Gorini (CCC)
Sala Dubrovsky, 3er. Piso
Av. Corrientes 1543
Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

Canto a La Plata

Pedro Lapido Estran – Poeta y escritor Argentino.
Director/Web Master de la Revista Arca Blanca.
www.iespana.es/arcablanca/index.htm

CANTO A LA PLATA

A veces cuando el sol me ofrece un limbo,
donde arrullar mi anhelo de distancias;
Muevo al juglar que tengo adormecido,
y me voy a gozar, la Plaza Italia:
Me hago compinche de todos sus tilos
y chamuyo en silencio, con su águila.
Otras veces me embriago de belleza
con cócteles de niños y de cielo,
rememorando góticos misterios,
en la quietud de la Plaza Moreno;
Allí, donde los ángeles maestros,
Vuelven sinfónica la música del viento.
Yo no nací en tu cuna ciudad mía,
pero crecí, poblando mi intelecto.
Cuando juego a la dama en tus baldosas,
tus árboles se ríen de mi empeño;
Y yo apoyo feliz, sus travesuras,
mientras con su belleza me alimento.
¿Quién eres tú, cuándo y cómo naciste..?
¡Abramos los arcones del recuerdo!...
No fuiste el fruto como tus hermanas,
de un alto en la campaña de conquista
o un hito en la aventura de El Dorado.
Ni el brote de los troncos castigados
de un mítico fortín adelantado,
regado por la sangre de la patria.
Tal vez, para cumplir sueños de gloria,
para que el Ibero rapaz de nuestra historia,
tuviera su Dorado; y en tus calles,
los bravos de toldos y mangrullos
pasearan abrazados …
Nuestros modernos hombres te forjaron.
Cien años han pasado de aquel día
en que la Reina del Plata despedía,
a la gobernación.
Entonces: fue esa brusca acefalía
la primera semilla de tu vida,
que alguien recogió.
La prisa de tu artífice ya observaba
tus calles,
cuando le dio a Aristóbulo del Valle,
cuatro meses de acción.
Arduo fue el trabajo de sus hombres,
buscándote cuando aun no tenias
Nombre,
viviendo tu latente seminal.
Vagaba tu semilla con su impronta
por lugares queridos de la patria,
hasta que al fin, las lomas de Tolosa,
quedaron incluidas en tu mapa.
Pedro Benoit, un vocal arquitecto,
te salpicó de oasis en tu traza.
En un debate de los que se añoran,
un Hernández te llamó, La Plata;
y se impugnó tu nombre con tu suelo,
pero ya estabas viva, en la Ensenada.
19 de Noviembre de 1882…
Dardo Rocha,
¡Soñaba con tus plazas!
Y aquí estoy, te recorro metro a metro,
esquivando baldosas liberadas;
Recordando a aquellos que estuvieron
y que al partir dejaron su regalo.
Si hasta parece que recita el viento,
el “Piu Avanti” genial que hizo Palacios.
Y Mendioroz, y Mena, y Ripa Alberdi,
a su conjuro florecen tus calles;
La amistad que Behety dio en “Maria”,
parece sonreír entre tus árboles.
Merino y Delheye, casi niños,
aun enhebran sus letras en el aire.
Mientras Roberto Themis Speroni,
felicita a los simples de la especie,
mirando un astrolabio y un sextante.
Moreno, Spegazzini y Ameghino,
Joaquín González y otros tantos
grandes;
Hoy observan las filas de pupitres
Que en ti, son casi flores en un parque.
Han pasado cien años de tu vida,
de antes y de hoy enriquecida
por seres que te dan, porque te aman.
También hoy hay poetas que te cantan,
y en tus calles, obreros que te cuidan;
Y en la savia ya oculta de tu tierra
aun resuenan los cascos de caballadas
indias.
“Felicidad, querida,”
Brindaré por tus años,
con agua de un aljibe,
para sentirte MIA.

Sobre Mario Porro, quien fue también poeta

Mario Porro nació en Trenque Lauquen el 28 de marzo de 1921.
Muy joven se radicó en La Plata y luego en City Bell, donde vivió gran parte de su vida.
Fue Director Artístico de Radio Universidad de La Plata y director de la revista de poesía Espacios.
Publicó, entre otros, los libros "Sucesión del ser", "Tropos", "Mundo despierto" y "La vigilia y la roca".
--
El pájaro se posó
en la rama
y los dos oscilaron
abajo arriba
Hasta que misteriosamente
el pájaro
se fue
hacia otro árbol
distante

La rama se estremeció
y quedó tiesa

¿Será ese un rito diario
o el azar del mundo
juntó sus soledades
íntimas impredecibles?

(más poemas en AROMITO).

Porteño y de Estudiantes: Costantini


PORTEÑO Y DE ESTUDIANTES

Uno vivió humillado y ofendido,
se sintió negro, paria,
risible minoría,
adventista, croata,o bicho raro.

Uno aguantó silencios,
miradas bocayunior,
sonrisas riverplei
y condolencias.

Uno sufrió, mintió,
dijo no es nada,
se congeló el amor en un descenso,
honestamente quiso sacudir su carga.

Uno debió explicar con voz de tío
que había una vez un Lauri,
y había un Guaita,
y había una delantera,
y había un sueño dragón y una princesa,
y había un rey
Estudiantes de La Plata.

Uno dejó colgada durante veinte años
la foto de Zozaya,
porque sí, porque bueno, por costumbre,
porque le daba no sé qué sacarla.

Y un día la sacó
como se sacan
los relojes viejos,
el diploma de sexto,
o las nostalgias
(estaba desteñida y amarilla,
y en la pared quedó como una marca
o un fantasma).

Uno se fue,
se rechifló del fútbol,
por despecho
se volvió criticón y sociológico;
se dedicó al latín, al mus, a la política,
al ajedrez, al sánscrito, a la siesta,
a la literatura, o a Beethoven,
o simplemente a nada.

Y se indignó
y habló del opio de los pueblos,
y la revolución
que se vacía en el vicio de las canchas.

Y aguantó como un hombre,
y vio a su hijo colgar la foto de Rattín
(justo en aquella marca)
y lo vio bostezar
de tanto cuento viejo y tanto Lauri,
tanta caperucita y príncipe encantado
y tanto rey Estudiantes de La Plata.

Uno vivió humillado y ofendido,
se sintió negro, paria,
risible minoría,
adventista o croata.

Entonces,
¿se dan cuenta
por qué ando así,
bastante bien últimamente
con sonrisa de obispo
y con dos alas?


enviado por:
Norma Etcheverry



Mientras estás "guardado" por el tema gripe...

...te traemos un vagón de cosas buenas para leer.

Podés comenzar con esta
Selección de poemas de Juan Ramón Jiménez.
http://www.los-poetas.com/d/juanr1.htm

y después zambullirte en nuestro blog
http://cienalmas.blogspot.com

Y cuidate, que la carrera va a ser larga y difícil.

Olga y Daniel

En el Día del Periodista de este año 2008

A los periodistas, esos, que por suerte, siempre están.


La vida será tal vez
una verdad a medias,
o tan solo un simulacro.
Tal vez en el escenario
se nos vuelve una comedia,
o quizás sea tan solo
una pequeña tragedia.

Nos da treguas
de tanto en tanto,
nos acerca lentamente
al telón que va bajando.
Nos suma años y penas
pero también le robamos,
intentando e intentando,
que brote la eterna vida
sin que sea un simulacro

Desparramamos verdades
como semillas de sueños
que armamos con consonantes,
con vocales y con verbos.

Salud a mis compañeros
del teclado y desconsuelos
que con palabras transforman
utopías y deseos.


Eduardo Abeleira


AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH

Día de la Memoria: leen poemas por radio

Conestabocaenestemundo
Leeremos hoy 24 de marzo a partir de 12.30 hs en Fm 107.5 radio Universidad La Plata en el programa que va de 12 a 14 hs. poemas de Irene Gruss, Susana Villalba, Cristina Peri Rossi, Liliana Lukin, Laura Yasan, Consuelo Tomás, y de nuestra autoría... (algunos incluidos en nuestro espectáculo MUJER EN VOZ)

Gracias por acompañarnos y juntos hacer memoria sobre esta fecha.

Pueden escuchar por la web en
http://www.lr11.com.ar/01_radio/home.html

"San Marcos" según Silvia Buschiazzo

San Marcos

la remissera filósofa y filántropa
la abuela coreógrafa y el nieto que conoce los secretos del cerro
la comuna hippie y la no-hippie en armonía
el camino estrellado
la lluvia con estrellas
las mariposas multicolor
los yuyos aromáticos

la gente que se saluda al subir al micro, en el viaje en micro, al bajar del micro, al caminar por las calles, por el río, por la plaza........

la pintora que pinta ropa
la gente común y solidaria
los artistas, los músicos-actores-poetas
la biblioteca popular
el Chelo dentro de su mural
la feria
el farmacéutico cantando a León
Pachanga Mama
y los titiriteros
los periodistas que quieren saber lo que siente la gente........
Karin y su presencia, aun sin estar..
los algarrobos, los mistoles, la tuna y el cayote
los perros callejeros que juegan por la plaza
y los perros de ciudad, que al fin conocieron el cerro, los abrojos y el aire seco

los nuevos amigos y los que siempre están....

las almas afines buscando y siguiendo su camino........
con pesares infinitos y con inmensas-inconmensurables alegrías.

la familia es esto
esto es des-exiliarse
esto es volver a casa


Silvia Buschiazzo (La Plata)


AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH

Diagonautas en el Beato Angélico

Diagonautas tiene el agrado de invitarte a compartir la lectura de poemas de los poetas integrantes del sitio, en el Museo Beato Angélico, 47 esq.16 y Diag.73.

Será el jueves 13 de setiembre a las 19:30.

Leerán poemas: Gabriela Casalins--Adriana Coscarelli.--Adrian Ferrero--Paulina Grossi--Leandro Lopez--Cesar Martinez--Alejandro Montini--Nidia Román--y Lara Villaró. Los esperamos.

Por Diagonautas:

Luis Edgardo Soulé

"Ahora" - de Matilde Alba Swann

Ahora estamos aquí los dos maduros.
Sol y espiga, redonda la certeza.
Estamos con los pies de piedra, continuando la carne de la tierra,
y la tierra se termina en nosotros.
Ahora estamoscon el tiempo a todo color,
y a todo viento
nuestra ensanchada voz,
y nuestros brazos rodearían el mundo si quisieran;
estamos en el centro, tú y yo.
Hay un tropel de horas,
y los frustrados sueños desbarrancan;
somos de piedra y es de piedra Dios.
Por nuestro pulmón respira el universo
y por nuestro latido golpea la existencia entera.
Toma el sol, sofócalo en tus brazos, el sol quema.
Toma tu aceroy corta en pedazos los gajos de la tierra,
la tierra ya está vieja, se deshace;
sólo estamos tú y yo.
En nosotros la senda, y en nosotros el paso,el oído y la voz.
Bésame ahora,
la madurez golpea en el minuto
una rayita apenas, un parpadeo,
o no seremos nada, si evapora la gota de tiempo que nos queda.
Bésame ahora que estamos verticales al cielo
enfilando el impulso al infinito,
el trigolanza rayos al sol, y el sol madura,
comeremos pan de fuego.
Es la hora del zumo,
del zumo suelto, sin forma y sin encierro,
del libre zumo, de la saliva dulce de la tierra.
Apoya tu cabeza sobre las nubes, y lanza al aire tu grito
y destroza la indescifrable pulpa de las cosas,
y arroja tu semilla por el mundo
y afírmate en el centrode la rueda del tiempo que nos gira.
Una figura como un soplo, y una voz pequeña,
palpita en la envoltura de tu beso.
Matilde Alba Swann (Argentina)
Salmo al Retorno 1956

Matilde Alba Swann - Yo no tengo la culpa


YO NO TENGO LA CULPA...


Yo no tengo la culpa de amar tenaz la sombra de las cosas que fueron,

y sentir la impaciencia del misterio que ronda, y vibrar la certeza de la luz que fulgura.


Yo no tengo la culpa de quedarme conmigo en la hora del brindis, del laurel, de la espiga,
en refugio de infancia, en retorno de escuela, en regreso a la tierna canción adormecida.

Yo no tengo la culpa de sumarme a la noche, de soltarme en los techos en congoja de lluvia,
de morir de vergüenza con aquél que se humilla, de quemarme en la fiebre mortal de los enfermos,
de dolerme en las hojas pisoteadas de otoño, de gemir en las ramas, de bramar con el viento.

Yo no tengo la culpa de ser una partícula del cuerpo de la pena,del coraje,
del sueño, del amor por la eterna tristeza de los hombres.

Sólo tengo la culpa
de reunir en mis versos el dolor que rezuman
esas cosas amargas que remuerden y acusan,
de eso tengo la culpa...!
Matilde Alba Swann
Salmo al retorno